Преамбула: у меня уже несколько лет новый комп, и я обратила внимание на то, что там исключительно рабочие файлы - очень редко сохраняю музыку и фильмы, с фандома вообще ничего не осталось.
А время идет, всякие сайты не вечные, допустим, мое тварчество давно в прошлом, но иногда же хочется почитать чужое. А оно вне зоны действия сети.
Пока завела файл под всякие мелочи (чтобы был), в дайри буду выкладывать.
Тор похож на орла. Распахнутые крылья, сажень в плечах, перья хоть в метлу вставляй, - золотой, глаз горит, когти растопырены и готовы сжать стальной хваткой.
Что по сравнению с этим Локи? Ему дарят соколиное оперенье, но на деле он – стриж, готовый стричь небеса, в горизонтальном полете – быстрее сокола, быстрее орла, 111 километров в час.
Тор ходит кругами, изредка посматривая на Локи. Алый плащ развевается за плечами, начищенные доспехи блестят, меч в ножнах бьется об колени, восточный ветер продувает каменную террасу. Ветер шерстит страницы книги Локи, но тот морщится, придерживает ладонью, продолжает читать.
- Отец должен мне его передать! – Тор воздевает вверх палец. – Я ведь достоин? Локи?!
- Разумеется, - младший брат придерживает заламывающуюся под порывами ветра страницу. – Да… Кто, если не ты.
Собирается дождь, стрижи зигзагами прочерчивают небо, и Тор тут совсем ни при чем. Он отвечает за грозы, за пугающий гром, за бури и ураганы. Мелко сеющий дождик – дело природы Асгарда, хорошо для будущего урожая, для садов Идунн, где яблони цветут вовсю и жаждут воды и солнца, но не ветров, срывающих крупные белые цветы.
- А если Всеотец передаст Бальдру?
Самому красивому и доброму асу, племяннику Фригги, вечному примеру в Совете, которым отец неустанно тыкает в лицо сыновьям. По мнению Одина, Бальдр трудолюбив, памятлив и разносторонен (в отличие от Тора), мил народу, по сердцу всем, открыт душой (в отличие от Локи). Бальдр – пчела, тогда как Тор – трутень, а Локи – оса. Что по такой классификации сам Один – шершень, никто не смеет не только вслух сказать, но и заикнуться дырке в туалете.
- Перестань, - Локи отрывается от книги, прикипает взглядом к стрижам, рвущим небесную высь. – Зачем ему ван на троне? Ему нужен свой наследник, тебя он испытывает: достоин ты или нет. Будь тверже.
- А если не достоин?
- Боги, боги мои, - Локи бьется лбом о драгоценную книгу. – Ну а кто тогда? Кто? Кот?!
- Откуда я знаю? – Тор бегает по террасе, воздевая руки ввысь. – Ну откуда? Темна вода в облацех. А что решит Всеотец? Может, даже тебе…
Он осекается. Точка бифуркации, граница, после которой нет возврата; у Локи краснеют щеки и уши, не нужно смотреться в лужу, чтобы понять, как горишь. Но Локи – хороший брат, его так воспитывали, для него старший – неприкасаемый авторитет. Ну и без всего того: Локи любит Тора.
- Всеотец поддержит тебя. Ты его первенец. Ты лучший. Ты достоин, - получается отрывисто, натянуто, но Тор расцветает, как яблоня в саду Идунн.
Белое, розовое, пахнущее медом, сладостью, нежным, трепетным, расцветающим и раскрывающимся. Летним рассветом.
- Ты так думаешь? – на щеках брата румянец, глаза опущены, как у юной девы, получившей венок от победителя боев. – Не надо, Локи. Если Бальдр лучше меня, пусть будет Бальдр. Безопасность Асгарда, Девяти миров – превыше всего. Я готов поступиться…
- Хватит! – Локи захлопывает книгу. – Полдень миновал, решение уже принято. Совет разошелся на обед. Призови его! Призови, если Один передал тебе, он откликнется. Ну?
Тор бледен, его загар будто сошел, руки подрагивают.
- Мьелльнир? – почти шепотом спрашивает он, обращаясь почему-то к Локи.
- Громче! Руку вперед, - Локи показывает, как звать молот богов. – Уверенней! Ты – хозяин!
- Ко мне! Давай, иди сюда, ну, иди же!
Свист вспарываемого воздуха. В облаках появилась прореха, синь просвечивает в светло-серых тучах. Тор целует молот, кружится, орет от радости.
Мьелльнир по праву принадлежит ему. Тор теперь будет с ним летать.
- Брат! – Тор колотит Локи по спине. – Брат, все-таки Мьелльнир – мой! А? Каково?!
Он стартует, не очень умело – молот кидает его в разные стороны, как норовистая лошадь.
- Ну, как? Я лечу!!!
Локи машет ему рукой. Ты хорош, Тор. Ты рожден летать, брат. Всякий, кто тебя узрит, это увидит.
Локи так не сможет. Локи все еще надеется, любит, верит, но сомнения пустили корни.
Он не взлетит. И если попытается, то упадет. Он рожден не для полета.
Локи еще не знает, хотя смутно догадывается: рожденный ползать – везде пролезет.